Enero

A ras del suelo un espeso aliento empaña el espacio cristalino. Huele a humo y el fuego es el rubí del tesoro perdido.

La primavera está inmersa en el frío, bañada en cristales. En Enero, la primavera es un vuelo del alma que aún no sabe bien lo que es el tiempo.

Camafeos

Al detenerme en sus ojos, al asomarme dentro, aprecio un ágata rosada que no está fría . Descansa leve sobre terciopelo rojo cuando me tiene cerca.

En sus ojos guarda el más delicado misterio; lleva engarzados en ellos lágrimas y suspiros, anhelo . Su mirada se pasea por las calles del tiempo .

Mi corazón es el coral donde se incrusta esta imagen.

En el tren

A través de la ventanilla del tren veo pasar, con prisa, siluetas recortadas sobre el cielo. A veces se agitan aspas, otras se deslizan los castillos; los viñedos son alfombras que no piso.

Parece que no estoy y sin embargo me reparto en cada kilómetro.

Me asemejo a la tiza que escribe un teorema en la pizarra (no sé si demostrable). Mis trazos, casi infinitos, se borran casi al punto de haberlos dibujado.

La tórtola y el ciprés

Mi padre me mostró una tórtola posada en la cima de un ciprés.

El árbol escribía en el cielo palabras transparentes con su punta de pincel. Sobre esa llama verde se posó una tórtola; su menudo cuerpo comenzó a balancearse en tan grandioso columpio. Un collar negro enmarcaba su inquieta cabeza y presentaba orgullosa el mirar de sus ojos, alfileres de azabache. Se dejaba llevar, como si fuera sencillo estar tan alto, y tan sola.

Lo que ahora veo son globos perdidos, y nuestro aliento antes de que se disuelva en la noche.

Breve

Marcos, fotos, ventanas.

 Agujeros. 

Túneles por los que vaga la vista.

En cada uno, un sueño.

Del otro lado, los ojos.

Muchacha en la ventana, 1925. Dalí

Una mujer joven mira el mar. Marco sobre marco, yo lo hago a través de ella. Tiene la piel morena, y apoya los pies como en un baile sobre la gastada madera.

Puede saborearse el salitre. La brisa parece sentirse en el pelo.

Al fondo, frente a la cala, un velero es el centro del cuadro. Es la tela blanca de los sueños.

Marco sobre marco yo, detrás de esta mujer, nunca podré sorprenderla. Aunque sople sobre su cuello, no seré más que el ligero roce del viento atrapado en el óleo, no moveré la sencilla cortina, apartada por la rutina.

Hay un paño blanco sobre el quicio, a su izquierda. Así se deja el tiempo para mirar con el alma. No sé cómo son los ojos de esta mujer, yo creo que son la propia ventana.

Sin a

Sólo tengo dos tipos de brillos en el pelo: los de luz de nieve y los de los dibujos de colores; tú tienes cientos de niños en los ojos. 

Te siento estremecer desde todos los edificios. 

Tu soplo me envuelve, sol en invierno. 

Entiendo tus secretos juegos y tu nombre; quiero nuestros muchos meses conocidos y el peso del nuevo comienzo se quiere diluir como el olor de flores en el cielo.

                  a a a a a a a a