El hilo

Estamos hechos de polvo de estrellas y las cenizas de los astros se inquietan en nuestras venas en busca del firmamento. 

El paso del tiempo se marca con los ruidos de la vida que respira sobre las aceras. Y con la luz, que no se agota y arropa los cuerpos como escurridiza sábana de seda.

Nos anudamos unos a otros como las gotas de agua en la ola que barre la arena.

Las viñas de otoño

El otoño sangra sobre las viñas, muda púrpuras sus hojas.

Se envuelven con el sol tibio, confunden sus graves colores, porque el frío brota poco a poco.

  

Se quedarán después desnudas y desvaídas en su esqueleto negro. 

Alargarán sus nervios, sus dedos, para asir en el aire fantasmas que no se manchan de barro. 

En el silencio se oye su miedo a no despertar.

Temen que su verde de primavera quede cautivo en los nudos negros de su ropaje de invierno.

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Otoño

Huele, se siente el otoño, nos cita en el calendario. 

En el aire serpentea el viento fresco de la melancolía. 

A través de la ventana se aprecia una mujer solitaria;

Evoca un sol ya sin carne de fuego y oro. 

De nuevo vuelve a quedar la piel como único calor, 

Y una imagen velada nos transforma en Ícaros de otoño.

Colores

I

Todos los días, un perseverante padre se zambulle en el mar con su hijo inválido en brazos. 

Cojo el tren; mientras, pasa despacio un mercancías con los vagones pintados que circula ajeno a la estación .

Un baño de kilómetros me cubre por dentro, y mis ojos absorben el dorado pajizo de las siembras latentes.

II

El hombre toma en brazos a su delgado e inmóvil hijo y le sumerge en el agua verde; su sonrisa es el brillo titilante de esa esmeralda engarzada en la tierra.

Lo que yo veo es polvo, espuma seca levantada del terreno por las cosechadoras amarillas, fuertes como escarabajos.

Es plano el mar del que ahora hablo, como lo son estas llanuras, como lo es el cielo. Los colores, ya digo, son sencillos. Verde, amarillo y azul, hoy pálido. 

III

En el mar, donde el padre hace feliz a su hijo cada mañana, hay un barco hundido.

En la llanura, donde sudan los hombres, hay viñedos y pinos exultantes, borrachos de agua.

En el cielo, las nubes enmarañadas velan la luz de este día en el que espero reconfortar mi corazón como el muchacho mecido en el mar por el afán de su padre.

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Ventana

Me gustaría que mi ventana, en las noches de verano, fuera un pájaro blanco.

Calor

Producto del sol. Producto del sueño. Indudable producto del tiempo fibroso que expone la blancura y los colores, la carne y la blandura: quiero mojar un beso en tu piel.

Resbalo, caigo por el pálido tobogán como entre las formas excitantes de las palabras escritas, rejas en las que se enreda la melena negra en la que flota la flor.

Busco un hueco entre los sonidos, adorables puñales, busco el hueco en el agua, y aparece de pronto el silencio. Ahora tengo que andar en él como entre la maleza.

Vencejos

Los vencejos  remueven  el cielo hace días; festonean el atardecer con anárquicos dibujos y celebran la luz vivida con estrepitosos chillidos. Bordan la mañana con vainica doble, volando indiferentes a las elegantes golondrinas. Malabaristas del  circo cuya carpa es el calor prometido .        

Trapecistas en las antenas y cables, saltimbanquis del barro . Payasos de pico negro y bromas de movimiento que espantan el frío. Los vencejos, que ya están por fin sobre mi cielo, juegan con mi mirada y me hacen sonreír en los oídos .     

Chapotean en el mar de oro que resbala por los tejados y salpican, como espuma, el pasear sencillo de la gente . Son motas de tiempo, tildes de un lenguaje que sabe de mapas. Negros botones del único traje antiguo que aún conservo.