Vencejos

Los vencejos  remueven  el cielo hace días; festonean el atardecer con anárquicos dibujos y celebran la luz vivida con estrepitosos chillidos. Bordan la mañana con vainica doble, volando indiferentes a las elegantes golondrinas. Malabaristas del  circo cuya carpa es el calor prometido .        

Trapecistas en las antenas y cables, saltimbanquis del barro . Payasos de pico negro y bromas de movimiento que espantan el frío. Los vencejos, que ya están por fin sobre mi cielo, juegan con mi mirada y me hacen sonreír en los oídos .     

Chapotean en el mar de oro que resbala por los tejados y salpican, como espuma, el pasear sencillo de la gente . Son motas de tiempo, tildes de un lenguaje que sabe de mapas. Negros botones del único traje antiguo que aún conservo.

Las hayas

           Tuve la ilusión de ser un foco bajo las hayas. La primavera les hacía arder de luz, en sus hojas nuevas. El sol de una mañana vestida de gala serpenteaba en ellas y se volvía limpia acuarela y delicado suspiro.

Me rondaron las hayas con mil caricias de flecos blancos. Rodeada, tuve la paz y el brillo de la pequeña luciérnaga. En el reposo sus alientos cálidos amaron sobre el amor mi piel, que ya era tierra y era bosque.

Tuve la ilusión de ser luz tendida bajo las hayas. Merodeaba tu respiración, brisa verde; la fuerza del corazón se derramaba. Sentimos, con el llanto del recién nacido, que éramos estrellas sopladas por el sol en su cortejo de mayo.

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Las amapolas

Bruñe el sol las praderas, seca sus lluvias, apacigua los vientos y les hace brotar sangre. Borbotean entre el verde sus gotas, manantial del corazón enterrado en el centro. Burbujas de tiempo.Pequeños volantes vivos que se ondulan hacia el infinito; bailan  y se rizan retadores con su fragilidad como arma.    
    

Besos furtivos son sus pétalos. Son suaves como labios perdidos.   

Mi mirada se baña en esta agua roja, donde estuvo el frío blanco del dulce almendro. Aquí me cegó la belleza de la última primavera incrustada en el invierno. Aquí me encuentro. Esta delicada hoguera no quema, el manto verde me refresca con el tacto de las lágrimas que ya cayeron.

Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos

De tus pequeños brazos quiero hacer florecer caricias. Que las yemas de tus dedos sean botones florales de inapreciable tersura. Que se abran tus manos buscando la luz de primavera y que esta arrope otoños e inviernos cuando lleguen. Quiero que el suave sol sea potente en tus venas, y haga brotar el más dulce color en todo lo que toques. Que lo que hagas se impregne del aroma de una miel aún no destilada.

Ni un beso debe despegarse de tus ramas, extensiones de piel que abarcan tantos abrazos. Quiero que, mientras miras hacia el claro cielo azul en el que vuelan las elegantes golondrinas de tus ojos sonriendo, tus ágiles pies estén firmes en la tierra, corriendo tus raíces hacia el infinito que no se ve. Bebe con tus pasos la savia que mana de la tierra roja y déjate vivir en la primavera en la que habita tu corazón.

Las palabras: Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos, son de Pablo Neruda.

Tubería rota

 

El agua se derrama, sola bajo la tierra. La oscuridad la confunde, y no le llega el frío.

Se ha extraviado en busca del mar. Va ciega entre los terrones que a su paso se deshacen en reverencias dulces.

Arriba, en la superficie, los árboles se sobrecogen por la escarcha mientras el agua perdida les lame los pies. Se mantiene líquida, sanguínea; se extiende por un submundo de gusanos y lombrices, sola

El trueno preciso

                                                                                                         

En el momento preciso, la palabra como un disparo marcó el cambio para después desaparecer con el leve eco de los pasos.

El día se deslizaba lamiendo los segundos, igual que el río; el aire sonaba a cristal líquido entre los gestos de alegría.

La palabra tronó e hizo retumbar el vidrio, en el que aún centelleaban las sonrisas; salvoconducto infame hacia un lugar sin brillo.

En este preciso momento cambiamos de mundo, se partió el frágil puente de luz y nos quedamos sin brisa, en el desierto.

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La voz baja

Cuesta más hablar en voz baja. Los susurros no son sencillos: un bisbiseo se arrastra en el aire, serpentea en él como las culebras en el río. Se alejan rápidos, rápidos…Si no se capturan en el momento se escurren por el surco invisible que han perfilado sus ondas escuetas.

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Es igual en la música y en las palabras. Fuegos artificiales se desprenden de las sílabas y de los sonidos, de sus silencios.

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Una flauta suena en sotto voce. El intérprete luce la frente perlada y a su mirada se asoman los poros oscuros del big bang cercano. Le impone manipular el barroco a ras del suspiro. Es más difícil.

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En el cielo se cometen estruendos. Sin embargo, los colores más bellos pertenecen a la luz, muda y blanca.

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